Ecco com'è DAVVERO avere un figlio con un ritardo nel parlare

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Alcuni bambini dicono le cose più dannate, ma altri bambini non dicono nulla.

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Abbiamo aspettato, e abbiamo continuato ad aspettare, sicuri che le parole sarebbero arrivate presto. I giorni si trasformarono in settimane, le settimane in mesi e i bambini intorno a noi iniziarono a balbettare, ma i nostri no. I bambini intorno a noi hanno cominciato a imitare, ma i nostri no. I bambini intorno a noi cominciarono a indicare lettere e nomi di oggetti, ma i nostri no. Cominciammo a preoccuparci, ma non troppo. Pensavamo che avrebbe parlato quando fosse stato pronto. Poi ha cominciato a sbattere la testa, su tutto. Ha cominciato a colpire. Ha cominciato a mordere. Cominciò a infuriarsi ea urlare, ma non c'erano ancora parole. La nostra lieve preoccupazione si trasformò in preoccupazione. Poi, ancora una volta, abbiamo iniziato ad aspettare mentre la burocrazia del governo elaborava i nostri documenti e ci metteva in una lista d'attesa di 18 mesi.





Quando nostro figlio ha compiuto 2 anni, diceva solo una manciata di parole. Non poteva trasferirli tra diverse situazioni - poteva dirmelo mentre guidava la sua auto su una rampa, ma non poteva dire di chiedermi di trattenerlo - e le sue interazioni quotidiane stavano assumendo un aspetto spaventoso bordo aggressivo. Le persone non parlano molto dell'aprassia infantile del linguaggio o dei disturbi dell'elaborazione del linguaggio perché le persone non ne sanno molto.

Siamo stati abbastanza fortunati da aver sentito un logopedista parlare in più di un'occasione durante la sua infanzia, ma a 6 mesi ho pensato, Oh, è improbabile che ci riguardi, e a 1 anno ho pensato, Oh, è solo un oratore tardivo. Ma 1 è diventato 2 e improvvisamente abbiamo avuto un bambino vivace e intelligente che era sempre più frustrato. Sbattere la testa, mordere, urlare, piangere, spingere, prendere a calci, colpire, giocattoli rotti, lacrime, lacrime e ancora lacrime. Poi 2 è diventato 3 e facevamo ancora fatica a capirci.

Se c'era una cosa che avrebbe potuto renderlo migliore, era che altre persone lo avrebbero visto e capito. Mi avrebbe tranquillizzato se avessi saputo che le altre persone erano empatiche invece di giudicare. Ho passato molto tempo a cercare di spiegarmi, di spiegargli. Dietro le mie parole, questo è quello che ho sempre pensato:

Mi siedo in una stanza e guardo mentre gioca felice con un camion e tutte le altre madri sono a loro agio, chiacchierano piacevolmente e tengono d'occhio solo per metà i loro figli. Ma non io; sono teso. Anche se sono impegnato in una conversazione, sono costantemente pronto a saltare, perché giocare felicemente si trasforma in mio figlio che lancia un sasso pesante al bambino del mio amico, o mordendogli le dita, o spaccandogli la faccia con un trattore in meno tempo di quanto ci vuole per lampeggiare. So che succederà; è solo una questione di quando.

E mi sento malissimo per il bambino che è ferito e confuso, mi sento malissimo per nostro figlio, e mi sento malissimo in generale. Chissà cosa pensa la gente. Pensano che sia solo cattivo? Sanno che ha un ritardo nel parlare e, se lo fanno, capiscono davvero la sua lotta? Vorrebbero che smettessimo di venire in giro, smettessimo di esporre i loro bambini felici a imprevedibili esplosioni di violenza? Quando vedono sempre i lividi, i lividi verdi sgargianti e i noduli sulla fronte, si chiedono silenziosamente cosa sta succedendo dietro la facciata di mattoni della nostra casa?

Nel momento in cui qualcuno si intromette nel suo spazio o afferra un giocattolo con cui sta giocando, va alla ricerca di una risposta: una parola, un'azione, qualcosa che gli dia quello che vuole o di cui ha bisogno. In quel momento non ci sono parole. O non riesce a trovarli o non riesce ad articolarli, e quindi si rivolge a ciò che funziona: colpire, mordere, lanciare.



Alcuni giorni, temo la prospettiva del gruppo di gioco. Certi giorni penso che mi piacerebbe non andarci mai più. Ma è un bene per lui ed è importante, quindi andiamo avanti.

Quando vado a prenderlo all'asilo e sta traboccando di parole, sono così eccitata e così felice di sentirlo parlare e sapere cosa sta pensando. Quando lasciamo la logopedia e ha avuto una buona sessione, sono al settimo cielo. Vivo in uno stato di beatitudine per due giorni fino a quando non mi trovo faccia a faccia con un bambino della sua età che racconta storie e parla con frasi complete, e vengo riportato sulla Terra.

Non l'avevo mai previsto. Non ci avevo mai pensato. Quando guardi in basso e vedi un positivo rosa su quel bastoncino di pipì, inizi a prepararti in silenzio per qualsiasi potenziale. Speriamo tutti in un facile. Speriamo in gravidanze perfettamente tipiche e bambini perfettamente tipici che si trasformino in bambini perfettamente tipici. Speriamo per la salute e lo sviluppo in pista. Non ci preoccupiamo dei ritardi nel parlare, perché francamente c'è molto di peggio che può accadere, molte situazioni più difficili da affrontare, ma questa è stata la circostanza più difficile per noi.

Gestire un ritardo del discorso è probabilmente una delle sfide più difficili che ho affrontato nella mia vita. Guardare così tanto una persona piccola è straziante. Immagina quanto deve essere solo stare in mezzo alla gente e non avere la capacità di parlare con loro.

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Molto lentamente ma costantemente il suo discorso è migliorato, ma la sua comprensione è aumentata esponenzialmente più velocemente. Alla fine è arrivato un momento in cui avrebbe potuto dire di più, ma era più frustrato dell'anno prima. La prima volta che abbiamo esaminato la sua valutazione iniziale, siamo stati così felici di vedere che aveva raggiunto tutti i suoi obiettivi. Che risultato! Ma poi aveva nuovi obiettivi, tanto irraggiungibili quanto sembrava essere il primo. Era ancora a miglia di distanza dagli altri ragazzi della sua età, ragazzi che erano in grado di dirti cosa faceva male e perché, o condividere la loro gioia. Ora ha quasi 4 anni, parla invece di picchiare e ci racconta storie meravigliose sulla sua giornata. I mesi di headbanging e urla sono passati da tempo, ma non riesco a dimenticarli.

Quando picchiava, o urlava, o mordeva, quando mi lanciava i suoi giocattoli, o quando iniziava a sbattere la testa contro il pavimento, cercavo di mettermi nei suoi panni. Era difficile. Non importa quanto fossi frustrato, sapevo che la sua frustrazione era cento volte superiore. Non importa quanto sia stato difficile per noi, deve essere stato infinitamente più difficile per lui. Non siamo riusciti a capirlo. Non poteva dirci a cosa stava pensando. Quando ha scoperto qualcosa di nuovo e sorprendente sul mondo, non ha potuto condividerlo. A volte mi sentivo come se mi mancasse tutta la meraviglia di crescere un bambino piccolo, perché quella meraviglia non mi era stata comunicata.

Il nostro logopedista spesso scherza dicendo che un giorno verrò da lei e la pregherò di farlo smettere di parlare. È uno scherzo inteso a rassicurare, ma quando lo dice so che non ci sarà mai un giorno in cui dirò che i bambini dovrebbero essere visti e non ascoltati. Non ci sarà mai un giorno in cui vorrei che i miei figli stessero semplicemente zitti. Non sottovaluterò mai più quanto sia importante la comunicazione; parlare tra di noi, condividere storie, è connettersi con un'altra persona. La capacità umana più essenziale è la comunicazione, perché senza di essa siamo soli.